ОСЕТИНЫ
Мы ищем корни свои в Европе и в Азии,
И под землёй… А кто-то и в небесах.
Мы пишем трактаты – умные, глупые, разные…
Мы ищем корни на дне морском и в лесах…
Мы – листья. Мы хилые дети древа могучего.
А, может, как раз то всё наоборот:
И корни признали, что мы умнее и лучше,
Чем те, что, уйдя, отправили нас в полёт.
Аланы, арии, скифы… Любите вы
Загадывать нам загадки то тут, то там.
Но, их разгадав, не забудет ли зелень листвы,
Что зелёностью, жизнью обязана вам, корням?..
Нам бы взять вашу лихость, уменье сидеть в седле,
А не прятаться в норы, назвав себя малой нацией.
Так давайте ж шагать, а не ползать по этой земле,
Чтоб от НАШИХ корней только вверх ветвям подыматься!
ОКНА
Смотрят окна друг на друга
Молчаливо и бесстрастно…
Сколько ж их в домах в округе –
Даже и считать напрасно.
Сколько же за ними скрыто
Жгучих тайн, любви, пороков…
Сколько судеб там разбитых –
Больше, чем разбитых стёкол…
Если даже холод студит,
Если стонешь от недуга, –
Распахните окна, люди,
И взгляните друг на друга.
Нам ведь не хватает вечно,
Средь забот, работ и прений, –
Рук, протянутых навстречу,
И чужих сердец биенья.
* * *
А всё-таки интересно
(Хоть к вопросу этому мы глухи):
ПОЭТ или ПОЭТЕССА –
Женщина, пишущая стихи?
Не слыхала я про женщин – учёная,
Да и «биологинь» не встречала.
«Министерша» скажу – обижу по-чёрному,
Каких бы благ ей не желала.
«Депутатша» – ну это смотря про кого…
«Музыкантша» – уж вовсе не пахнет мелодией.
«Полицейская» – может дойти до того,
Что арестует тебя при народе.
… Зато по проходу бежит стюардесса,
И вслед ей нежные взоры брошены…
Право, неважно – поэт, поэтесса.
Лишь бы стихи были хорошие…
РАЗДУМЬЕ
Неизбежность весны после стужи суровой.
Неизбежность листа на дороге осенней.
Неизбежность того, что я снова и снова
Возвращаюсь к тебе еле видимой тенью.
Неизбежность зимы после жаркого пляжа.
Неизбежность слезы после громкого смеха.
Неизбежность того, что когда-то расскажут
Наши сказки младенцам из сотого века.
Неизбежность возмездья за зло и бесчестье.
Неизбежность рожденья убийц и поэтов.
Неизбежность того, что так часто не вместе
Те, что вместе должны быть, по высшим приметам.
Неизбежность закатов моих и восходов.
И того, что сквозь гнев прорывается нежность…
Я возможность свиданья с тобой через годы
Силой веры своей превращу в неизбежность.
ЗВОНОК
Хочу вместо солнца – дождя.
Вместо пряника – горький перец…
А горы сверху глядят,
В меня уж ни капли не веря.
Открытая дверь на засов
Закрыта и взгляду, и мысли.
И слог мой не свеж, не нов.
Слова на лету зависли…
Это что? Это в хмари осенней
Не природа живёт, а я?
Ну понятно – не до веселья
Средь нежданных бед бытия.
Но в квартире, скучной и сонной,
Вдруг раздался звонок телефонный.
Пробудилось тело от стужи.
Пробудилась душа ото сна.
Или кто-то тебе нужен…
Или ты – кому-то нужна..
И ВНОВЬ – ЧЕЛОВЕК И ПРИРОДА
* * *
Коль слишком уж близко придвинулось горе,
Не спрятаться – не обойти,
Ты видишь и знаешь, что есть ещё горы,
В которые можно уйти.
На скатерти липкой столпились приборы,
Скрипит надоевший мотив…
А всё-таки здорово – есть ещё горы,
В которые можно уйти.
От этой обиды, что больно хлестнула,
Не знаешь, во имя чего…
От приторных ласк, от пижамы на стуле…
Порой – от себя самого.
Как часто, в мелькании года за годом,
Опору хотим обрести
И помним с надеждой, что есть ещё горы,
В которые можно уйти.
Но больше всего я боюсь, что когда-то
В быту, в мелочной суете
Тебе вдруг расхочется видеть закаты
И нужными станут не те;
И будут в душе непонятно и споро
Двоиться мечты и пути…
Однажды рванёшься – ведь есть ещё горы!
Но в них уж
не сможешь
уйти…
* * *
Горы скрылись в тумане.
Лупит дождь по домам…
Вот апрель нынче странен
И природе, и нам.
Может, прав был наш гений,
Что весну не любил,
И в болезненной лени
Не растрачивал сил?
Сухопутные рифы
Всё толкают назад.
Но дождинками рифмы
На бумагу летят.
Дай, весна, вдохновенья!
Ликом зла не гневи.
Средь тревог и мучений
Дай тепла и любви!
И тогда даже в зимние
Заморозные дни
За тебя мы поднимем
Все бокалы свои…
РУБАИ… НО НЕ ТОЛЬКО
Занозы зависти душу жгут:
Соседи вон как роскошно живут!
А розы завидуют василькам,
Что их редко рвут и продают.
* * *
Не то сказал… Не там прошёл… Не так одет…
Любая непохожесть нас пугает.
Но только тот дорогу пробивает,
Кто и во тьме способен видеть свет.
* * *
Вчера – роман, сегодня – стих и повесть…
Скорей в печать всю эту смесь и помесь!
И горе-критиком обласканный творец
Имеет «ИМЯ», потерявши совесть.
