Где слово есть, но нет бумаги,
чтоб это слово осквернить.
Виктор Амелин
Судьбы моей разбита колымага,
Билет на счастье изошел на дым.
Но я упорно верю – жизнь есть благо,
А слово, оскверненное бумагой,
Становится крылатым и святым.
И пусть кружатся мысли в вертопрахе,
Как скумпий красных легкая листва…
Душа подобная распахнутой рубахе,
Не думает о тьме, забыв про страхи,
И вера в слово вечное жива.
* * *
А сверху город, словно сказка –
Ряды недремлющих домов,
Где осень растеряла краски.
Сентябрь еще предельно ласков,
Но путь его уже терномв.
Без птичьей суеты – жизнь тише,
А ветер густ, как будто дым…
И мы опять сидим на крыше,
Надеясь, что Господь услышит,
Мы с Ним стихами говорим.
МЫ УСТАЛИ
Мы живые, и мы не из стали,
Наши чаянья тают как дым.
Мы устали! Устали? – Устали
От тяжелого гнета беды.
Наша жизнь – словно реверс медали,
Будто свет отреченной звезды.
Скудной ролью наш день недоволен,
И несется тревога окрест.
Сколько пролито крови и боли
Над полынной душой этих мест!
Но в любви к этой горькой юдоли
Мы готовы нести скорбный крест.
* * *
Екатерине и Марии Шибко
Вчера обстрел – сегодня тишина,
И только ветер, бередящий клены,
Прорвавшись в трещину разбитого окна,
Мне песню напевает утомленно,
Про то, как надоедлива война.
Мой хрупкий быт висит на волоске,
Мои волненья, как тугая роздымь…
И я смотрю сквозь дырку в потолке,
На горькие испуганные звезды,
Сжимая крест в слабеющей руке.
* * *
А гиря века все чугуннее
Т. Гончарова
Правит в отравленном мире
Шестигодичная тьма.
Нас продолжает ломать
Века чугунного гиря –
Пропасть становится шире,
Лирики сходят с ума.
Словно под ноготь иголка,
Боль проницает, как ток.
Кровью залитый Восток
Воет отчаяньем волка…
Время щербато и колко
Бьется в скрещении строк.
* * *
Когда земля уходит из под ног,
Качаются деревья и строенья,
И рвутся ленты скрещенных дорог,
И кажется, что этот мир оглох,
И черный рок кружит крылатой тенью.
Тогда твой страх и смутная тоска,
В скрижали дня записанные слитно,
Провалятся в грохочущий раскат.
И просвистят, как пули у виска,
Такие запоздалые молитвы.
* * *
Моим родителям
Здесь запах тополей родней,
И ярче звезды.
Я на исходе светодней,
Ловлю течение теней
Под грохот грозный.
За перелесок нет пути,
Ни вдоль, ни между,
И здесь покоя ни найти,
И лишь пока Дзержинск затих,
Дышу надеждой.
Обрыдло все давным-давно…
Безмолвность улиц,
Не объяснить глубоким сном,
Ночами страх стучит в окно,
Но чаще пули…
НЕ ГОВОРИ СО МНОЮ О ВОЙНЕ
Зачем ты бередишь печаль во мне,
Зачем тревожишь раненые чувства?
Не нужно черпать боль в моем огне,
Не говори со мною о войне!
Поговорим о кризисе искусства!
Давай болтать о ветре и траве,
О вечности поспорь со мной! Попробуй
Поговорить о Питере, Москве,
И пусть беседы льется тихий свет…
Ну, а война и так во мне до гроба…
* * *
Ни предчувствий, ни наитий.
Задыхаясь в ложном быте,
Вскрикнуть хочется: «Держись!»
Через жернова событий
Нас прокручивает жизнь.
Но идем ветрам навстречу,
Позабыв, что время лечит,
Отгоняем липкий страх…
А идти-то нам далече –
Долог путь из праха в прах.
* * *
Время спустилось до сумерек августа,
И растревожило в памяти сны…
Сумерки эти нам свыше даны,
Чтобы осмыслить наш путь разухабистый,
Словно сквозь призму всеобщей вины.
Доброе слово, из боли проросшее,
Станет предвестником песен и книг.
Освобождая свой день от вериг,
Верим, как дети, лишь только в хорошее,
И преломляем, как хлеб, светлый стих.
БЫТЬ РУССКИМ
Быть сегодня русским – непросто…
Анна Лексина
Иди вперед с открытым взором ясным,
Куда бы ни вела тебя стезя,
Будь русским там, где русским быть опасно,
Будь русским там, где русским быть нельзя!
И там, где пропасть пролегла раскола,
И там, где в спину целится небрат,
Будь русским и храни святое Слово,
Как веру и любовь в душе хранят.
* * *
Оббив пустынные пороги,
Мы страхами облучены.
А время – наш учитель строгий
Заставит подводить итоги:
Итоги Болдинской весны.
Апрель проходит против правил!
Откинув панику тоски,
На нашей брошенной заставе,
Нам суждено себя заставить
Сквозь эту боль пустить ростки.
* * *
И снова бой с дремучей тьмой,
Где даже свет рождает тени,
Где время пыльной пеленой
Становится худой молвой,
Рождая страхи и сомненья.
Но прорастет сквозь мглу ответ
Под шум дождя и крики чаек.
Волна, зализывая след,
Тебе прошепчет: «Счастья нет
Там, где его не замечают».
