К 85-ЛЕТИЮ СО ДНЯ РОЖДЕНИЯ
Перевод Б. Сиротина
ТРОПА
Даже солнечный этот свет,
Даже тень про запас копить,
Мир тащить на себя…
О нет,
Не способен я скрягой жить!
В шуме праздничном бытия,
В снах отчетливых, наяву
Белым
Белое вижу я,
Черным
Черное я зову.
А «друзья»
садятся за стол,
Ухмыляются
– ну и тип!
Он работает,
словно вол,
Он от песен
своих охрип!
Все-то есть у них на столе,
Все-то в жизни им по плечу…
Я иду по своей земле,
Плачу,
Песни пою,
Шучу.
ДОЖДЬ МОРОСИТ…
Сегодня мелкий дождик моросит,
И на дороге грязи по колено.
Ну что ж, мой друг,
Ты летним зноем сыт,
Так отвыкай от солнечного плена!
Присядь в углу;
Пусть сумрачно жилье,
Но это тот неповторимый случай,
Когда покой вокруг –
Сиди и слушай,
Что скажет сердце тихое твое.
Холодный дождик
За окном шуршит,
Теплы и неприступны стены дома.
Сиди и слушай –
Сердце не спешит,
И все, что говорит оно, –
Весомо.
По жизни ты проделал путь большой,
Порою слову откликались дали.
Тогда ты был глазами и душой
Родной земли. Но было так всегда ли?
Нет, не всегда.
И вот сидишь, скорбя,
И лишь одно имеешь оправданье,
Что жизнь
Не подминал ты под себя,
Не осквернял пером своим преданья
Родимых гор…
А сколько их, кто был
Со стариной священною в разладе
И отдавал минуте
Весь свой пыл,
Перед собой в бумагу тупо глядя!
Но есть ли смысл
Оправдывать себя
Другою жизнью,
Пошлою и мелкой?..
А дождик,
Лапкой по стеклу скребя,
Должно быть, завладел
Минутной стрелкой –
С утра стоят часы.
Но дышит грудь,
Но бьется сердце –
Значит, время длится.
И дождь шуршит,
Как скучная страница,
Которую пора перевернуть…
* * *
Счастлив тот,
Кто хоть один подарок
Матери сердечно преподнес.
Ах, подарок,
От свечи огарок,
Самолюбования гипноз.
Вот и я порой не сплю ночами –
Так ее, далекую, мне жаль.
Чтобы исцелиться от печали,
Не купить ли старой маме шаль?
Не купить ли?
Недосуг, однако,
Сыну сделать этот шаг простой.
Ночью же,
Средь пустоты и мрака,
Я спасаюсь этою мечтой.
Чтобы как-то совладать с печалью,
Думаю:
Вот утром и куплю!
И, согревшись мыслью, словно шалью,
Безмятежно и счастливо сплю.
Вижу сон,
Как старенькая мама
Говорит соседкам:
«Мой сынок
Часто помогает, хоть и мало
Получает. Вот опять помог –
Шаль прислал,
Пуховую, большую,
В ней тепло…
А денег не прошу я…»
Мама, мама,
Я приеду скоро,
Шаль тебе пуховую куплю,
И тогда увидят наши горы,
Как я маму старую люблю.
Мама, мама,
Разорву все путы
Бесконечной спешки городской,
Где свободной –
Ни одной минуты
И опоры сердцу – никакой.
Как хочу я
Провести рукою
По твоим святым сединам, мать,
И над нашей быстрою рекою
В медленном раздумье постоять!
ДЕТСТВО
Вечером отец вернулся с летнего
Пастбища,
Закинул на чердак
Бурку, верный посох…
Дня последнего
Над селом сгущался
Знойный мрак.
Дня последнего
В родном селении…
Думал ли родитель мой тогда,
Что свое простое снаряжение
С чердака не снимет
Никогда…
Что не доживет
До дня победного,
Упадет от дома вдалеке.
Не вернется…
Бурку его медленно
Будет моль съедать на чердаке…
Похоронка.
В ней отцова имени
След чернильный.
И какой-то штамп.
И меня в большое поле вывели.
Я еще не знал,
Что делать там.
Мне веревку в руки дали взрослые,
И повел волов я за рога
Бороздой,
Оглядываясь в росные,
Детства отзвеневшие луга…
