НЕСБЫТОЧНОЕ ЛЕТО
Был месяц март… Хорошее начало.
Но было так: свирепствовал июнь.
Не громыхало. Только припекало.
Разогревало бронзу и латунь.
Но страсти не замешкались на старте.
Пылали щёки. Капало со лба.
Обида жгла: ну почему не в марте?
А потому. Всё схвачено. Судьба.
Июнь. Июль. Поспевшая черника.
Поэтому и губы так черны.
Нелепый сон: в какой-то чаще дикой
Какой-то стол; какие-то блины…
«Всё та же слякоть», – напиши, и баста.
И станет ясно, что июль, июнь –
Несбыточны… Сны снятся, но нечасто.
Скажи: я счастлив. Постучи и сплюнь.
СЛОВО
Мук напыщенных песенка спета,
если что-то действительно, вдруг
за живое заденет поэта,
оседлавшего горечь разлук.
Вот тогда-то оно и родится,
как равелевское «Болеро»
нарастая; дразня, словно птица,
что нечасто роняет перо.
Завоюет любовь иноверца
И поможет идти до конца…
За живое задетое сердце
за живое заденет сердца.
ПРОМЫВАНИЕ ПЕСКА
Сама учтивость, и глядит царевной.
А камни-то за пазухой гремят! –
Мешая течь беседе задушевной;
А вместо мёда золотится яд!
И кажется: вот-вот зажгутся свечи…
Но тех уж нет, а эти не горят.
Огарков стеариновые речи
Озноб усугубят… Быть холодам!
Пора готовить панцири и печи
И собирать рояли по кустам.
Что до любви, то пиковые страсти
Случаются и у бубновых дам
И королей касаются отчасти…
Кто верен масти– не теряет след,
Хотя и лабиринтами несчастий
Усеян путь к подножию побед.
И яблоко не беспокоит темя,
Пока холодный ум не разогрет.
«Да, да»; «нет, нет». Всё остальное – темень.
И впереди – всё та же темнота.
Куда идём? И почему не с теми?
А те, что собирались лет до ста
Тянуться к свету,– почему согреты
Сиянием павлиньего хвоста?..
Ещё не поздно поискать ответы.
КОШМАРНЫЙ СОН
Как жутко в мире, победившем зло! –
Где правит бал лишь доброе начало,
И даже то, что выло и рычало –
Мурлыканье сплошное обрело.
На всём – благополучия печать.
Куда ни глянешь – благостные лица.
И всё-таки тоскуешь о горчице,
Десертную вкушая благодать.
Тоскливо там, где смех превыше слёз
И где ни нахлестаться, ни схлестнуться.
И хочется завыть… или проснуться.
Но сплю и сплю, мурлыкая, как пёс.
ВАРИАЦИЯ
На свете счастье есть.
Оно ведёт в неволю.
Теснимые толпой
слепых поводырей,
Заполучить и мы
желаем нашу долю.
А после слёзы льём
над долею своей.
Счастливый – окрылён,
но волен он едва ли.
Чем сумрачней ночлег,
тем лучезарней сон.
И только бы не ждать
нечаянной печали!
И только бы не знать,
что будешь пробуждён…
Нам знаки подаёт
блудливая удача.
Спешит очаровать
пьянящая весна…
И мы уже опять
счастливых слёз не прячем,
Пока не упадёт
хмельная пелена.
В ТИМИРЯЗЕВСКОМ ПАРКЕ
В кустах неприметная прыгает птица.
Аллея почти что пуста.
И нет никого, с кем бы мог поделиться
Прощальным полётом листа.
Чем жил и живу я – выходит из моды.
И где же грустить, как не тут,
Где сосны, в свои погружённые годы,
Качнутся– и снова замрут.
НОЯБРЬ
Дни съёжились, как листья ноября.
Как парк пылал! Как роща пламенела!..
И грянул тот, кому до фонаря
Всё яркое– его пора приспела.
Красу не облетевшую – долой:
Картина холодов должна быть честной…
Стоящим с непокрытой головой
Пора предстать во всей красе древесной.
Конечно, им, самим себе чужим,
Не по себе без шелеста и шума.
Но ветер ледяной неумолим,
И графика ноябрьская угрюма.
Его не воспевают– в нём живут;
Он был таким от сотворенья Рима…
Деревья обезлиственные льнут
Одно к другому– еле уловимо.
ПО КРУГУ
Подьячий справил. Думный дьяк скрепил.
И грамота боярская готова.
Народ служилый ведал, что творил
В мятежную годину Годунова.
На самый верх, глядишь, и вознесён
Трудяга верный, будь он не из робких.
И всё же – Смута… (смута – наше всё, –
Она и Пушкин. Закрываем скобки).
С души воротит мерный ход часов.
Ждём не дождёмся торжества минуты.
Нет слаще не жалеть ничьих голов
И печь топить портретами Малюты!
Бог не всегда царя у нас хранил.
А тот чудил иль грозно хмурил брови…
Казённых много тратилось чернил.
Был свет не мил для пойманных на слове.
Молчит ли, не безмолвствует народ–
Литавры не спасают от позора…
И сердце верноподданное ждёт
Очередного Тушинского вора.
ПЕРЕЗАГРУЗКА
Беседую о том, чего не ведал.
Любуюсь тем, чего не замечал.
И тот пейзаж, что мне созвучий не дал,
Сам по себе иначе зазвучал.
Одно и то же – с каждым днём дороже.
От мест привычных– глаз не оторвать.
Привычны вороватые вельможи:
Других, похоже, неоткуда взять…
О чём бы ни молчали ежечасно,
И чем бы ни поддерживался дух –
Всё больше понимаешь: жизнь прекрасна.
Всё меньше – говоришь об этом вслух.
