* * *
Отрицать былое – несерьезно!
Я за все готов нести ответ:
За нелепость рифмы, за скабрезный
О любви написанный сонет.
Ныне вижу все предельно ясно:
Весь мой путь до 26 –
Беспорядочное графоманство
И попытки голос обрести.
Что скажу я новыми устами?
Хватит ли мне сил закончить спор
И, как надо по местам расставить
Мыслей гипнотический узор?
Или же запутаюсь сильнее
В непроглядном мареве дорог?
Разорвусь на части, не умея,
Подвести желаемый итог?
Впереди заветная дорога –
Весь мой путь, который я пройду –-
Осознанье творческого долга,
Посвящение себя труду.
* * *
Дорога, дорога, куда ты ведешь?
Какая красивая осень… Постой! –
Дай взору насытиться рыжей листвой,
Ведь там, впереди, лишь туманы и дождь…
Сереют туманы, белеют снега
И ночь на поля опустилась…
Зачем? Для чего? Неужто туда
Ведет меня неотвратимость?
…так пусть будет так –
Скорее вперед!
Спасибо за осень и краски…
И этот туман, и снега, и лед –
А вдруг они тоже прекрасны?
10.2015
* * *
А вы пишете стихи? Да, вот Вы, – с очками…
Вы пишете стихи?! – Очень обидно, парень…
А я и сам-то, бывало, тоже…
Ну… стихом скажу, когда прозой можно.
Ну… стихом скажу, когда лучше молча…
Сами всё поймут и поставят точки.
А Вас как зовут?
Хотя нет, не важно, –
Сами всё поймут и за Вас всё скажут…
Ты чего? Куда? Ты не гневайся…
Посиди со мной…
А ты верующий?!
Я и сам ведь, бывало, тоже
Напишу стихов – взрослых и тревожных,
Да таких стихов, что воскликнут: «Боже!».
От таких стихов прям мороз по коже!
Ты присядь, присядь, тут немного сложно…
А очки зачем? Чтобы было видно…
А писать стихи… честно – как-то стыдно! –
Похвалили раз, а второй – обидно,
Самому себе от себя обидно.
Ну, не то уже – плоскомыслие…
Ты считаешь ведь, что ты искренен?
Я-то знаю уж! Я-то видел – как!
И таких кругом пруд пруди писак.
Не прочтет никто, не подумает,
Да о ком и кто (и чем) думает?!
Ты иди сюда, я-то знаю, как!
Ну, писал, ну да…
но по маленькой…
Ты присядь, садись! Поживешь чуть-чуть…
Поживешь чуть-чуть и поймешь, мой друг,
Что никто с тобой и никто к тебе,
А потом – в запой! – один в темноте.
А потом – стихи! Закричишь в окно:
«Я вам буду мстить гневом и пером!»
Накричишься, зол, плюнешь, выбежишь!
А потом за стол – «Эй, ну выпей же!»
Закричишь опять, двери выломав, –
Мол, тебя не взять! Мол, не тут-то было вам!
А потом…
потом всё усядется…
Все пойдут домой – всем без разницы.
Только больно-то, – суть конкретно тут.
Это только то, что тебя поймут!
«Он такой поэт. Он ведь так сказал…
Он искал ответ. Он стихи писал!»
И поймешь тогда… все увидится.
Позовешь врага, тот откликнется…
И не враг уже, и не друг совсем, –
Что-то среднее между тем и тем.
Все напрасно так, так бессмысленно…
А в стихах мечта, боль и мысль, но –
Не враги совсем…
не друзья уже…
О любви запел? – Она замужем!
Я бывал тут, друг, я бывал уже…
Так очки зачем? А ты верующий?!
Да я так спросил…
это мелочи…
Жизнь, поймешь тогда, – не изменится.
Мелют медленно божьи мельницы…
И пиши, пиши, хоть сгори рука –
Все бессмысленно! И на веки так!
Эх, стихи, стихи… а ты что, с очками?
Садись, посиди, – они напишут сами!
10.2013
* * *
Какой у вас красивый голос…
О моих стихах
Мертворожденные,
На белые листы павшие
Стихи.
Воскрешу!
Подыму из пепла!
Напомажу губ ваших синь!
Нарумяню щек ваших желчь!
Благовоньями смажу тлен
Вашей кожи, гниющих язв
Дух изгоню!
В бирюзовый индийский шелк
Наряжу!
Ваших прядей тяжелых смоль
Расчешу!
Ваших ног неподвижных шаг
Поведу!
Вы – не вы, это голос мой!
Вы пройдете сквозь снег и град
По зыбучим пескам, морям.
Ваших текстов нескладный смрад
Моих тембров сглушит фимиам.
Ваших ритмов невнятный строй
Отолью в колокольный звон
Опьяняющий, роковой,
Будто сто бесовских имен.
Всю бессмысленность ваших строф
И тяжелую поступь рифм
Наряжу в золотой покров
Быстроногих изящных нимф.
Кто-то бросится к вам, дрожа,
Кто-то к тонкой груди прильнет,
Их дыхания томный жар
Бездыханности скроет лед.
Опьянится восторгом толп
Самый трезвый. Спокойный взгляд
Моей речи разбеги волн
Одурманят и помутят.
Все закончится. Все уйдут –
Околдованные слепцы.
И тогда ваш усталый труп
Вновь опустится на листы.
Я раздену вас догола,
Пепел в пепел вновь разотру.
Голос мой – колокола
Из архангеловых труб!
10.2015
* * *
Высказать все о том, о чем молчится
Хочется, – вот-вот родится
Новое стихотворенье…
Только этот путь ведь всем известен?!
Возбужденье, вдохновенье – вместе –
И, спустя короткое мгновенье, – вот
оно!
Но…
Кто сказал, что вдохновенье это,
Наполняющее жизнь поэта,
Требует чего-нибудь еще?
02.2017
