* * *
Мне и сказать-то нечего –
одни только ощущения…
чистота уюта наедине с небом
и пальмой,
рослой,
стройной,
к небу стремящейся…
а я – внизу,
на песке,
к небу лицом,
и мне хорошо так,
будто я тоже
в небо взлетаю.
* * *
Под небесами
яркими, синими
в тонком
прозрачно-сияющем
свете
дарит глазам и ногам
наслаждение
белый пушистый песок.
Дарит всему
существу моему
наслаждение –
будто губам наслаждение
дарит рахат-лукум.
* * *
Счастье какое –
внезапно,
после бесчувствия долгого,
прохладную чистую воду,
из глотки
в нутро стекающую,
ощутить!
Мысль, как выстрел:
жить – это счастье!
* * *
Мастер играет танго
на электронике.
Мастер впадает в музыку,
грезит свой сон.
Хочется следом – из кожи,
из тела
в эту гармонику…
следом рассыпаться в танце…
под сак-со-фон.
Мастер играет танго…
мастер впадает в музыку…
люди впадают в музыку –
в страстность идет уклон…
Секси танцуют пары,
красивые, как сомнамбулы…
Секси творится действо –
не явь…
не любовь…
не сон.
* * *
Как задиристо крутят
хвостами
девицы и дамы!
Даже мумия-бабушка
топчется, смертью бела…
Но не вклинюсь средь них
башмаком я своим неудалым…
Я останусь в сторонке –
была не была!
* * *
Полдень, горячий воздух.
Шуршащие эвкалипты.
Безмолвная гладь бассейна.
Ты да я.
Медленно-медленно
руками в воде медитирую…
Ты – на другом полюсе.
Встречи с собой.
Вижу:
ты тоже счастлив.
* * *
Белое вино
в бокалах…
затерявшаяся в скалах
гостиница!
И угодливый оскал
молодых
молодцеватых
официантов…
чудеса по мановению…
Тишина, тепло, покой –
в утробе матери.
* * *
Сентябрь
проживаю-переживаю:
еще немного солнца
в осунувшемся лете,
еще немного счастья
без имени –
пе-ре-жи-ваю –
как будто
струны арфы
перебираю…
и
чуть заметное
движенье воздуха
тревожит мою кожу…
похоже,
жива еще,
еще жива,
быть может.
ВОПЛЬ
Ностальгия…
кто-нибудь,
кусочек сахару!
кто-нибудь,
микрограмм нежности
сию минуту,
иначе
гроб…
без музыки.
Господи!..
помилуй грешную.
* * *
Фонари круглоголовые
цвета дынного
в прозелени пальм…
Тишина и ветерок легкий
цвета дымного…
Ничего не жаль.
Тихий вечерок…
неизвестные мы –
здесь,
в стране чужой…
неизвестные, как свободные
на короткий срок
от всего.
Отрешенные мы –
от памяти,
от привязок и от звонков,
хоть чуть-чуть,
на короткий срок,
от всего.
ИЗ САМЫХ ЗАВЕТНЫХ ГРЕЗ
С букетом из трех роз
богатая, словно Крез,
богата – я,
словно Крёз!
Цвет роз несравним ни с чем –
немного похож на крем…
а формой они нежней,
чем грудки у голубей.
Вдыхаю, шепчу – нет сил! –
так этот букет мне мил.
Не знаю, в какой тайник
души моей он проник…
но хочется счастье сместь
и эти бутоны съесть…
в бредовый какой-то миг.
Букет из молочных роз –
мне словно привет из грез,
из самых заветных грез.
