ВСЁ, ЧТО ОСТАЛОСЬ
Мои рифмы летят камнями,
Ударяясь о твой забор
Безразличия. Под ногтями
У меня не земля – позор.
У отчаянья громкий голос,
Я давно посадила свой…
Но характера мотыльковость
Оставляет лишь след золой
На паркете души. Пытаю
Ветром кожу. Так режет жгут.
Эта жизнь у меня – шестая.
Оборвётся на ней маршрут,
Не дойдя до конечной цели
Предначертанного числа.
Кто молчанье моё разделит?
Уж не ты ли, кем я жила?
Покрывалом упало небо,
Утонула Луна в вине.
Не писать от меня не требуй –
Это всё, что осталось мне.
ЯБРЬ
Когда солнце глаза свои щурит,
Сквозь задёрнутых штор полотно,
Когда небо вальяжное – курит,
Пробираясь туманом в окно,
Когда утро сонливо cрывалось
С крючка месяца жёлтого вниз,
Я рукою смахнула усталость,
Сентября обнаружив эскиз.
Я шепчу: убери свои пряди.
Твои листья кружат в кутерьме.
Миновать твоих братьев, не глядя
Им в лицо, не получится мне.
Я хочу, чтоб закончился …ябрь,
И не важно – который из вас!
Пусть звучит лучше августа шлягер
Из душистой малины и астр.
* * *
Расплела свои мнимые косы,
Заглядевшись на нимб горизонта.
Вечер тлел, догорал папиросой,
Словно грешник у врат Ахеронта.
Солнце пряталось плавно в ладонях
Незнакомки загадочной – Ночи,
Восседающей гордо на троне,
Разрывающей сумерки в клочья.
Мне она протянула подарок
(Он для ночи был просто бесценный) –
Догорающий уголь, огарок,
Что остался от солнца вселенной.
Растерев между пальцами пепел,
Я в горсти обнаружила звёзды,
Их слизал языком тихий ветер,
Свив на небе созвездия-гнёзда.
Был закат коронован Луною,
Август ей аплодировал стоя…
Этот вечер был ярок собою,
Как Гомером сожжённая Троя…
* * *
Я не поэт, я – бездарь из хрущёвки,
Воспитанная улицей, двором.
Стихи мои – дешёвые листовки.
Прохожие затопчут их потом,
Шагая на работу суетливо,
Подняв повыше вороты пальто
От зимнего декабрьского порыва…
Скрывая душ сквозное решето.
Я – выкидыш бесчувственного века,
Где ложь, вина – что новенький костюм,
Который надевает Мир-калека
На душу оголённую свою.
Я словом защищаюсь от молчанья,
Когда пусты и терпки небеса.
Поэзия – не поиск, а дыханье…
Я просто не умею не писать.
* * *
Мне тебя не забыть,
даже если падут небеса,
Даже если Земля
прекратит круговое вращенье,
Среди тысяч других
я твои распознаю глаза,
Даже если их встречу
в ином, неземном измереньи.
Солнце может устать
совершать ежедневный маршрут,
Время ластиком может стирать
мою хлипкую память…
Мне тебя не забыть
ни на миг, ни на десять минут –
Ты вплетён в ДНК,
как единственно верный орнамент.
* * *
А жизнь моя не делится на два.
Она одна. Без всяких до и после.
В который раз пришла без спросу осень
И зачитала мне мои права.
Разорванными бусами слова
Твои звенели дробью по паркету,
Я в тот момент уже стояла к лету
Спиною, ни жива и ни мертва.
Еще была зелёною трава,
Душа моя рвалась на все четыре…
Но я скрывалась в собственной квартире,
Марая тушью платья рукава…
ПЯТЬ ШАГОВ
Мне до тебя осталось пять шагов,
Полуулыбка и обрывок фразы…
Но десять лет холодных сквозняков
Мне в сердце озмеили метастазом.
Мне до тебя проклятых шесть секунд,
Когтят не кошки душу мне, а львы…
Серебряных натянутее струн
Расшатанные нервы – не новы.
Мне до тебя семь сброшенных звонков,
Глубокий вдох и выдох. Немота.
И сотня недописанных стихов,
Вокруг которых, видишь – пустота.
Мне до тебя совсем рукой подать,
Её осталось только протянуть.
Несчастных пять шагов, всего лишь пять!..
Да только нет желания шагнуть…
* * *
Ты вплёл в мои волосы прошлое –
Не помню, в котором часу.
И прошлое это роскошное
Я гордо по жизни несу.
Ты сделал меня королевою,
Богиней возвёл на Олимп.
Я стала, наверное, первою,
Кто рьяно тобою любим.
Ты мне доказал, что дыхание
Возможно одно на двоих,
Что громким бывает молчание
Пустых городских мостовых,
Что ветром январским простужены
Берёзы и клёны зимой.
И я убедилась: ты – суженый,
Тот самый, единственный мой!
МАСТЕРУ
Меня коснулась Мастера рука,
Его улыбка, взгляд и тихий голос,
Он был женат и, в то же время, холост,
И знал, как жизнь Поэта нелегка.
Он рассказал, что каждая строка
Весома и ценна, без исключений,
И сколько в ней содержится мгновений –
От ветра перемен до сквозняка.
Его стихи, как горная река:
Стремительны, прозрачны и глубоки,
В них мудрости находятся истоки,
И ни при чём здесь проседь у виска.
Он опытом делился на века,
И я ему, как девочка, внимала.
Ведь Мастер и Поэт – отнюдь не мало!
Так я познала таинство Стиха!
