ВОПРОСЫ И ОТВЕТ
О чём грустит собака,
Когда хозяин спит?
И что скрывают сфинксы
Под сенью пирамид?
И почему у мужика,
Что зимний сад берёг,
Завяли все растения,
Когда он в землю лёг?
Уж холили, и нежили,
И щедро поливали…
Цветы ж, согнувшись, головы
Обратно не подняли.
Зачем дельфин спасает
Тонущего в волнах?
Ну, что ему родного
В двуногих существах?
Зачем так жизнь мгновенна,
Коль вечность так длинна?
И правда ли, что соткана
Из звуков тишина?
Зачем из всех, что топчут
Земную эту твердь,
Лишь человеку ведомо,
Что неизбежна смерть?
Мильярды слов имея,
Что ж речь-то так скудна,
А музыка всесильная –
В семь нот заключена…
Сквозь все века дремучие
Волнует мозг и кровь:
Что за такая штука
Престранная – любовь?
Под одеяла прячется…
Но ей одной дано
Прорваться к дальним звёздам,
Пробить морское дно.
Зачем неверный Господа
Всё время поминает?
И как, пропев молитву,
Соседа убивают?
Откуда столько трезвости
Родится из мечты,
И столько взрослой мерзости –
Из детской чистоты?
И как, могучим разумом
Пронзая времена,
Всё ж не смогла наука
Постигнуть тайну сна?
… А некто удивляется
С надлунной высоты:
Вы что, ребята, маятесь?
Ответы так просты…
Ну, им видней, конечно.
Но не хотела б, нет
Жить этой скучной жизнью,
Где есть на всё ответ.
ВЛАДИКАВКАЗ
Горы над городом. Город у гор.
Малая мира частица.
Но ни степной, ни речной простор
Ширью с ней не сравнится.
Из небесной воды, из земного песка
Будто их древний ваятель сработал.
Будто хотел рисунками скал
Сказать нам важное что-то.
Нечто поведать, о чём до сих пор
Лишь сила надземная знала…
Горы над городом. Город у гор…
Нет, не зря их время связало.
Дало городу силу камней и потоков,
А ущелья поит – теплом человечьим.
Нет у жизней их отсчитанных сроков –
Им снега подарили вечность.
… Тротуары шагами мерим бодро.
И своим лишь страстям и заботам внемлем…
Вот бы в каждом жила эта горная гордость
За такую отважную хрупкую землю…
О ГЛАВНОМ
Всё нам плохо: и зима, и лето, и весна,
и вообще не знаем, что нам надо…
Из недавнего диалога
Зима плоха – метели заметают.
Весна плоха – болезни прижимают.
А летом от жарищи плохо нам.
А осенью – лишь слякоть да туман…
Нам в детстве плохо – все нас понукают.
А в юности – ученье напрягает.
А в зрелости – работа да семья.
А в старости – я вроде и не я.
Всё нам не так – разбитые дороги
Калечат транспорт и калечат ноги.
Ну а на гладкой – так вдруг занесёт.
Что и великий доктор не спасёт.
Всё плохо в этой жизни… Жизнь сама
Не все распахивает закрома.
Одаривает, тут же отбирая.
Да и зачем живём – увы, не знаем.
…Но – хороша зима снежком скрипучим,
И хороша весна листом пахучим.
И летом свеж и нов курортный бриз,
А осень – как в романтику круиз…
Нам в детстве каждый час открытий полон,
А в юности – любви качают волны.
А в зрелости – столь впечатлений много!
От них не в старость – в молодость дорога…
Что ж до самой дороги каменистой, –
Долой уют! К природе прикоснись-ка.
И жизнь тебе откроет рай земной,
И остро ощутишь, что ты – живой:
В тебе самом – зимы покой и свежесть.
В тебе весны – застенчивость и нежность.
И лета солнечные голоса.
И вдохновенной осени краса…
Раздумья о бумаге
О, как мне жаль вас, старые бумаги!
Заметки, списки, памятки, записки…
Своя в вас прелесть, таинство и магия:
Что вдаль ушло – внезапно стало близким.
Листочки пожелтевшие листаю,
Как голову и сердце окунаю
В событья, даты, встречи, имена…
Вот здесь бы я иначе написала…
Вот здесь – скорей концовка, чем начало…
Увы, вам жизнь вторая не дана.
Ни мне, ни вам не светит возвратиться
Ну, хоть на год, ну, хоть на два назад.
Ведь всё, чем ваши полнятся страницы,
Ни счастья, ни любви не возвратят.
Не воскресят ушедших. Не зажгут
Былой огонь в душе оледеневшей.
И в те места уже не поведут,
Где мысль была. Пусть и смешной, и грешной.
Я рву бумажки… В «мусорку» летят…
Потом на свалке отлежатся сонно.
Потом, как водится, они сгорят
Средь прочего отбросанного сора.
– Остановись! – безмолвно, но кричу, –
Чтоб не рыдать потом на пепелище.
А вдруг в старье – источник новых чувств,
Что будут прежних и честней, и чище?..
НЕМНОГО ЮМОРА В ДУШНОМ КАБИНЕТЕ
Чем в вот такой сидеть жаре –
В собачьей лучше конуре.
Там свежий ветер поддувает.
И можно спать. И можно… лаять.
И косточку погрызть слегка –
Коль рядом добрая рука.
А тут жара сквозь окна прёт,
Творить и думать не даёт.
И кость свою, то бишь, обед
Уж получил – и с тем привет!
Гав-гав!.. Нет, лучше потерплю.
А то в психушку загремлю.
Хотя… Писатели, ребята,
Всегда немного… психопаты,
Готовые сменить в жару
Свой кабинет – на конуру.
Там отдохнуть. И оглядеться,
И написать… «Собачье сердце».
* * *
«Поэт в России – больше, чем поэт» –
Вскричал, как бросил на века завет.
А мы вот видим, что спустя полвека
Поэт в России – меньше, чем поэт.
