* * *
Уходят лучшие…
Иль, может, просто Люди?
Уходят скромно, без кокетств, прелюдий,
Без громких слов, скандалов, словоблудий,
Как это модно в наши времена.
Уходят тихо… просто… навсегда.
Уходят в даль по маковой росе,
Туда, где воздух чист и светел,
Их в лоб целует нежно ветер,
Заботы ложные прогнав…
Уходят вверх, по солнечной стезе,
По белым камням облачных безе.
Взбираясь в высь, на нас они глядят,
И взор их так лучист и нежен,
И льется свет, безбрежен и безгрешен,
На лица наши скорбные внизу…
И ангелы их под руки берут,
И вверх по лестнице тихонечко ведут.
Они уходят… просто… навсегда.
Покинув нас на диком бранном поле,
Гадать на жизнь, любовь, доколе,
Когда иссякнет жизни краткий миг.
Уходят лучшие… Всегда…
Иль, может, просто Люди?
* * *
Ночь сыплет мыслями. Тревожно
Целует память мне тоска.
И бьется птица в клетке кожаной
Чуть ниже левого соска.
В крупицах снов, в дыму утраты
Передо мной ее глаза.
И на щеке из бледной ваты
Слезы соленая роса.
И горьких слов под вздох удары.
В тот день убитая любовь
Просилась в дом собакой старой
С боков своих роняя кровь.
Скулила, жалко подвывала,
Потом под дверью улеглась.
И так под снежным покрывалом,
В собачий рай свой унеслась.
* * *
Ты ко мне никогда не вернешься,
Пусть надежда мне гладит сердце
И пустые ладони-сирОты
Твое ищут в ночи тепло.
И звонки, колокольным звоном,
И случайные «нужные» встречи,
И сон «в руку» – наивно, но все же –
Мне пророчат иную судьбу.
Знаю, ты никогда не вернешься.
* * *
Мне горек век прогоркший наш.
И время зло. Уже не лечит.
А только больше лишь увечит,
Все на продажу! Дашь-на-дашь!
Нормально все! Благие лица
Вершат гнуснейшие из дел.
И дурень тот, кто не сумел
В ряды их бешеные влиться.
* * *
Я по каплям ухожу с Земли,
С каждым вздохом, с каждою слезою.
Утром новым гордою лозою
Прорастаю, преисполненной любви,
Чтобы вечером к Земле опять склониться
Черенком иссохшим, чуть живым
Солнцем опаленным золотым,
С мыслею одной – воды б напиться.
Дабы на рассвете возродиться
И продолжить замкнутый сей круг.
* * *
Прислуживая сердцу в тишине,
Я мысли изолью немой бумаге,
Чтобы очнуться снова в пустоте,
Срывая одиночества аншлаги.
Бумага терпит, трудно слог ложится
На мертвый глянец чистого листа.
Летят за днями дни. К концу стремится
Тетрадь моя и жизнь моя.
Окончен день. Еще одна страница
Полна избитых слов, ненужных фраз.
Мелькают города, дороги, лица,
Обрывки мыслей, отблеск милых глаз…
