* * *
Ты – фокусник; в цилиндре и в огне.
Все сказки мира на твоей ладони.
И трость сверкает у тебя в руке,
И бьют копытом за спиною кони…
Ты – маг, в твоей руке блистают звезды,
В твоих глазах, как птица, бьется тайна.
В твоей душе изящество вьет гнезда,
Твои слова, как жизнь, необычайны.
И кто найдет обман в твоих делах,
Отыщет цену истине и лжи,
Кто предпочтет остаться и в слезах
Взирать на то, что с ним не сделал ты?
* * *
И в темноте, и у свечей
Я вижу все до мелочей –
Я знаю, боль живет в тебе,
Как моль в кладовочном тепле;
Я знаю, жизни замкнут круг,
Я знаю – суета вокруг,
И все – нелепость и ошибка;
Все шум, все лишнее, все зыбко…
Все ложь, мой друг; давно известно,
Как нам обманываться лестно,
А эта боль исчезнет вскоре,
Как страх в забытом кем-то горе,
Как сон уходит по утрам,
Как в небе тает птичий гам,
Как собственно, и ты, и я
Исчезли в дебрях декабря…
ПОЗВОНИ
Когда зажгут бенгальские огни
И поднесут бокалы друг ко другу,
Ты спицу рока нашего согни –
Ну протяни же к телефону руку!
Мне ничего не нужно – нет, ни слова!
Захочешь, просто помолчи минуту,
И засмеется серебром столовым
Молчание – слова любви как будто
Хрустальными слезами засверкают;
И разольется капельками вин
Молчанья миг, который я узнаю
Из тысячи мгновений – мой, один…
Осенней тишины возьму минуту
И сберегу ревниво весь сезон,
В подарок завернуть потом кому-то
В веселый телефонный звон.
И этот кто-то скажет: “Я же знала!
Спасибо за подарок, не ждала.
Я, разумеется, тебя узнала;
Я, разумеется, все поняла”…
* * *
Ночной проспект.
Шуршит листва.
Горят витрины.
Мы вновь прощаемся – почти что без причины.
Двенадцать.
Прохлада.
А может быть, холод – не понимаю;
я просто не в силах сказать ничего, я немая.
Иллюминация.
Реклама.
Спят киоски…
Жизнь просто горстка шуток очень плоских.
Пустынные улицы.
Пыльный ветер.
Как все просто!
Мы завтра встретимся еще – чужие в доску…
* * *
Видишь, проходят недели.
Видишь, спокойно шагают.
Видишь, в саду качели
Наш полукруг вымеряют.
Мы полукругом ходим,
Мы полужизнь живем,
Мы полукругом водим
Все, чего ждали и ждем.
Мы не в черте, не за чертой
– Ах, что за роскошь – встречи наши!.. –
И я машу тебе рукой,
И ты киваешь, словно старший…
А дальше, мы уходим врозь,
И каждый полон дум о чести.
И кто-то лишь обронит вскользь
– А что, они уже не вместе?..
