Стихи
* * *
Прошел мой вечер выпускной…
Я на свободе! Боже мой!
Ужель не испытаю боле
Ученика я горькой доли?
Не буду у доски стоять
И от незнания страдать?
И ждать подсказок я не буду?
О, право, то подобно чуду!
О, как я счастлив, черт возьми,
Ведь эти десять лет возни
До ужаса мне надоели.
Вставая по утрам с постели,
Я так хотел еще поспать.
Твердили мне: «Пора вставать,
А то ты опоздаешь в школу».
Конец положен произволу!
Да, я свободен! Благодать!
Пойду судьбу свою искать.
Вперед — за нитью путеводной!
Ведомый целью благородной!
* * *
Когда путем, обдуманным заранее,
Я шел судьбой чужою напролом,
Не думал я, что каждое свидание
Меня ошпарит памятью потом,
Что каждый день, украденный у жизни мной,
Вернуть не сможет прошлая весна,
А суета по будням, да и выходной,
Не так нужна, не так уж и важна.
Быть может, чье-то жизненное кредо я
Нарушил вдруг, неискренне любя.
Не потому ль обрек себя при этом я
Скорбеть, любя, и не любить, скорбя?
* * *
А чем измерить жизнь? Прошедшими годами?
Такою переменчивой судьбой?
Иль шорохом дождя в на миг застывшем гаме,
Иль суетой безмерно затяжной?
Года плывут-скользят, завешивая окна,
И проплывают вдоль уставших стен.
Знакомое давно все выгорело, блекло.
А новое… Кто верует, блажен.
Я превращаюсь в дождь и радуюсь зигзагам
Бегущей по стеклу простой воды.
Немногого хочу, живительная влага
Пусть только смоет прошлого следы.
* * *
Час встреч сегодняшних, час прошлых ожиданий.
Рожденье сна в струящейся ночи.
Тягучесть мига в глубине сознанья.
Мгновенность дней — в грядущее ключи.
Теряют смысл, поверь, чужие откровенья.
К чему их гулкость, если нет тебя?
Без глаз твоих мир пуст от сотворенья
До страшного суда, что ждем, скорбя.
Когда-нибудь, когда душа моя устанет,
Когда уйду, окончив путь земной,
Твои глаза еще печальней станут.
Меня проводит взгляд такой родной.
МОСКВИЧАМ
Святые мальчики с улыбкою дежурной,
С костюмной элегантностью и мягкостью манер.
Они всегда пошутят там, где нужно им,
И там, где надо, скажут комплимент.
А нынче в моде почему-то те мальчишки,
Что, пачку не одну журналов разных пролистав,
Сумеют всем понравиться, не слишком-то
Заботясь, что нарушен был устав.
Что ж, их суждения все сплошь оригинальны.
Вот скажете вы им, что Вольфганг Моцарт — ваш кумир.
Они сошлются на познания журнальные:
Эстрада — вот чем полнится эфир.
Но не дай бог, вы почитатель рок-н-ролла,
Вас станут убеждать, что вкус ваш дьявольски убог,
Что невозможно слушать рок без корвалола, а
Лишь Вольфганг Моцарт в музыке наш бог!
* * *
Мир хрупок, скомкан в ядерных тисках.
Комочек глины смял безумный скульптор.
Нет жизни — только боль и только страх.
Проклятье вам, нажавшим кнопки пультов.
Горит Земля, рожденная в огне.
Сейчас огнем обречена на гибель.
Какое счастье, что пока во сне,
Не наяву я смерть Земли увидел.
Не дай нам бог, чтоб сбылся этот сон.
Да здравствует безъядерное небо!
Чтоб мир, в котором с вами мы живем,
Не превратился в ядерную небыль.
* * *
Опять я там, где быть не должен,
Вновь в одиночестве глухом.
Как неуютен мир, как сложен.
Я в измерении другом.
Субботу жду я с нетерпеньем,
Жду, что опять вернусь домой.
С неизъяснимым наслажденьем
Я брошусь в город, как в прибой.
Два дня отпущены судьбою
С друзьями встретиться, с тобой,
Идти родною стороною
И просто быть самим собой.
Ну а потом опять автобус,
Дорога в чуждые края.
Как ни заманчив круглый глобус,
Нет на чужбине мне житья.
* * *
Мелькают наши дни и словно в воду канут,
Закрытые тома — прошедшие года.
Названий фейерверк удерживает память,
И больше ничего, а дальше пустота.
Уходим от себя, боимся оглянуться.
Ошибок сторонясь, все терпим, боль копя.
Где надо говорить, молчим, чтоб увернуться,
Где надо промолчать — выходим из себя.
* * *
Чужие мысли не прочтешь,
Не воскресишь зачеркнутые строки.
И жизнь чужую сразу не поймешь,
Ее надежды и ее тревоги.
Все ясно только одному, —
Тебе все про себя всегда понятно.
И объяснять не надо, почему
Такое состоянье благодатно.
Ты — личность! Ты вперед идешь.
Ты — мысль, мечта, ты — огненное слово.
Ты — это ты, и, значит, ты живешь.
И в этой жизни все извечно ново.
* * *
Назад — вперед, вопрос — ответ,
Как маятник часов с кукушкой.
Все нудно, отвратительно и скучно.
Все неизменно столько лет.
И шум дождя, и зноя стон
Приносят лишь опустошенье.
Игра с судьбой — вот это развлеченье,
Где жизнь поставлена на кон.
Куда идти? Чего желать?
Быть может, слиться с общей массой,
Поверить в то, что это все напрасно,
Что больше нечего искать?
Вопросы есть, но где ответ?
А что такое бесконечность?
И что такое время, вечность?
Ответа не было и нет.
* * *
Затерянной иголкой в стоге сена
Жил в городе огромном человек.
Был не умней других, не слишком смелый.
Ну, в общем, жил и проживал свой век.
Но что-то человеку говорило,
Что он живет не так, как надо жить.
Душа уже от счастья не парила,
Он разучился верить и любить.
Лишь изредка к нему порывом ветра
Мечта врывалась, чувства всколыхнув,
И он вставал, былую жизнь отвергнув,
Но, помолчав, садился вновь, вздохнув.
