СТРАННОЕ
Жизнь стекает, будто бы из крана.
День за днём, по капле, в никуда.
Я живу и думаю – как странно,
Что ещё не кончилась вода.
Что когда-то где-то будет лето,
Может даже статься, на Руси.
Странно то, что всё ещё планета
Крутится вокруг своей оси.
Крутится и брызгает с экранов
Злобою и кровушкой людей…
Странно мне, что это всем не странно.
Странно так, что странного странней…
Странности, они всегда и всюду.
В том, что нынче полная Луна.
В том, что был я, есть сейчас, и буду
Так и не понЯвшим, на хрена…
В том, что во дворе мяучит кошка.
В том, что Пасха будет в Первомай.
В том, что если счастье – чайной ложкой,
То несчастья – вёдрами за край.
В том, что всё же есть на свете люди,
И меж ними тоненькая нить.
В том, что ты меня, как прежде, любишь,
Хоть, признайся – не за что любить…
ТРАВМОТОЛОГИЧЕСКОЕ,
ИЛИ О БУДДЕ И О БОЛЬШОЙ ЛЮБВИ
Был тёплый вечер, тикала душа.
И я, как Будда, самосозерцаясь,
Хлебал шмурдяк, со вкусом, не спеша,
И, словно лампой, мордою мерцая.
Внутрях клубились тишь да благодать.
И заползало в череп постепенно,
Что, если Буддой мне уже не стать,
То растворюсь, хотя бы, во вселенной.
Но тут она… Ну, мать же перемать!
Ворвалась ветром, громыхая в темя,
Мол, баста, хватит зенки заливать –
Ну, в общем, блея что-то не по теме.
И дальше – больше, так да перетак,
И дальше – просто Божье наказанье…
Где я уже не Будда, а ч(м)удак,
Вкрапленный снова в карту мирозданья.
Полет с небес, и прямо мордой вниз.
А с ним и мысль – да Бог с ним, с этим Буддой.
Уж раз не выйдет из меня буддист,
То православным был я, есть, и буду.
И распаляясь вчерне от вина,
Я заорал во всё своё орало –
Да убоится мужняя жена!
А вот, поди же ты – не проканало!
Не просвербил ей мозг Христов наказ,
Не тормознул рассерженную массу.
И вот, смотри – мой профиль и анфас.
Каких ещё сюда добавить красок?
Теперь я здесь, а Будда? Будда – там,
Где не достать его моей старушке…
Да что там Будда, даже Кришна сам…
Поправь, поправь, сестричка, мне подушки…
* * *
Каждый шаг – кругами по воде,
Каждый вдох, как бег по бездорожью.
Что бы ты ни мыслил о себе –
Было, есть, и дальше будет ложью.
Жизнь – вода и долгие круги,
От тебя скользящие по глади.
Что бы ты ни мыслил о других –
Будет только строчками в тетради,
Суетой и щедростью руки,
Памятью о небыли и, значит,
О любви не «за», а «вопреки»,
Потому что как любить иначе?
Если закрома твои пусты,
Если, всё что было в них – украли,
Кроме мира, где хотел бы ты
Дальше жить, когда б он был реален.
