К 75-ЛЕТИЮ СО ДНЯ РОЖДЕНИЯ
ГАРСИА ЛОРКЕ
Вот думаю: чего в тебе боле –
Музыки или красок?
Может быть – европейской воли?
Цыганских песен и плясок?
Дорос до гения? Иль не хватило
Одного мазка в стихотвореньи?
Или критики перехвалили
Это солнечно-лунное бденье,
Эту звёздную благодать
Над лягушачьим пеньем?
Чего в тебе боле – веселья? Грусти?
Свою «кровавую свадьбу» со смертью
Предвидел ли, упиваясь вкусом
Родниковой воды на рассвете?
А может быть, сквозь горы Гранады,
Сквозь кипарисовый рай стройный
Проступали кавказские водопады,
Как из стекла скроенные?
…Прости, мечтатель с сердцем мятежным,
Что не каждый свой час твоей песней греем.
Как когда-то себе, дари нам надежду,
Что мир когда-нибудь поумнеет.
Что откажется от кровавых затей.
Что на мелочь не будет разменивать годы.
Что когда-нибудь перельётся в людей
Великая справедливость природы.
МОНОЛОГ ПАССАЖИРА
Пусть самых главных в мире слов
Ты мне ни разу не сказала,
И в пёстрой кутерьме вокзала
Я не искал твоих цветов.
Пусть за разбитое стекло
Не ты нажаловалась маме,
И не твои косицы зло
Дразнил мышиными хвостами…
Но ты вошла в вагон ночной
Не просто женщиной, а тайной.
Не спутницею, не женой –
Моей попутчицей случайной.
И наблюдал я не дыша,
Как ты ходила, говорила
И как чужого малыша
Своею шалью утеплила.
И понял я, что этих вот
Движений, рук, улыбок этих
Я ждал все годы напролёт,
Но не искал их и не встретил.
Когда бы скинуть восемь лет,
И так же – из командировки,
Я плюнул бы на свой билет,
Сошёл на той же остановке…
Но поезд наш в ночную синь
Летит, шальной, без передышки –
Туда, где ждут жена и сын –
С моей фамилией мальчишка…
* * *
До чего ж невкусными
Стали стихи!
Из булыжного теста
Будто все пекли.
До чего ж холодными –
Аж озноб берёт.
Так лишь вилы тычутся
В подокрепший лёд.
Жутко так наверчены,
А души – нема.
Им бы соли-перчика,
Им бы крыльев взмах…
Им бы Тютчева музыку,
Маяковского ширь…
Нам бы этой поэзией
Камни зла крошить…
Обывательский панцирь
Чтоб насквозь прожгла…
Поманила б пальцем –
Я б за ней пошла…
ДИПТИХ О ПЕСНЕ
Уходят люди.
Уходят песни.
От мысли этой
Бросает в дрожь.
Но всё ж на свете
Жить интересней,
Пока их помнишь
И их поёшь.
Я преклоняюсь
Пред тенорами.
Я всех сопрано
Боготворю.
Но всё ж хотела б
Рассветом ранним
Под песнь гитары
Встречать зарю.
Смеётся Визбор
В углу палатки.
Булата голос
Слегка дрожит.
И ничего здесь
Не кисло-сладко,
А всё как надо.
Как наша жизнь.
…Кривляньем пошлым
Экран усеян.
От «звёзд» певучих
В глазах рябит.
Но огнь, что бился
«В печурке тесной»,
В сердцах солдатских
Ещё горит…
С улыбкой
О ЛЕНИ
Если лень раньше всех родилась. –
Как, наверно, ей было тоскливо.
Но, вселившись навеки в нас,
Ощутила себя счастливой.
Лень нам кофе варить – растворимый
Ну почти что такой же сладостный.
Лень вставать – так будильник родимый
На работу выгонит радостно.
Пол мести – аллергия замучит.
В горы лень, но без воздуха – «крышка».
Лень газеты читать – так научат:
Надо знать, чем Родина дышит.
Лень бороться с собственной ленью.
Как её победить? И нужно ли?
Может, будь поленивей Вселенная,
Так духовно себя б не рушила?..
…Нет, мне всё же любить – не лень.
И вести с равнодушьем войны.
И не лень в самый снежный день
Класть цветы на могилы достойных.
Петь не лень, если песнь душевная.
И читать – если строки не пресны.
И не лень этот мир совершенствовать,
Даже зная, что – бесполезно.
БЕЗ НАЗВАНИЯ
Напиши о любви, – мне подруга сказала.
Только главной строки не даётся начало.
Так стихами несчастную истерзали,
Так запели, затискали, заболтали,
Что, быть может, спаслась из словесного плена
Она где-нибудь на просторах Вселенной…
Нет, я всё ж напишу… Я, в конце-то концов,
Отыщу ТЕ слова… Пусть не сразу, несмело…
Но опять пред глазами – твоё лицо.
И застыло перо. И строка онемела.
* * *
Всесильна музыка – свой дух, свой жар, свой глас…
Есть что ещё, что так чарует нас?
Но музыку ветров, дождей и моря
И гений нотами не передаст.
